viernes, julio 27, 2007
XXIII-VII
Ya sin làgrimas, el mundo sigue su estùpido mareo.
Ya sin mundo, mi tiempo anda a contratiempo.
Ya sin tiempo, mis decisiones en vano se consolidan.
Ya sin mundo, mi tiempo anda a contratiempo.
Ya sin tiempo, mis decisiones en vano se consolidan.
XXII-VII
La noche invitò a la muerte y con mi alma caminaron en circulos.
Hoy el universo llora postergando el juego.
La noche volviendo...
Y mi cuerpo alza la guardia.
Hoy el universo llora postergando el juego.
La noche volviendo...
Y mi cuerpo alza la guardia.
XXI-VII(II)
La adultez se queja apestando entre sus heridas.
El almaenvidia la ya lejana e ignorante infancia.
Juguemos.
Finjamos que el mundo es Arte.
El almaenvidia la ya lejana e ignorante infancia.
Juguemos.
Finjamos que el mundo es Arte.
lunes, julio 09, 2007
I
Y fue mi alma arrastrada por el fondo.
Y habìa en el fondo piedras, espinas y barro.
Y no habìa alas, ni seres, ni aire.
Y habìa nada por todos los frentes... atacando.
Entonces en alaridos se me desgarraba la piel.
Entonces en sangrante llanto quedaba libre.
Entonces callaba mi todo,
E inmovil...
Se aterraba.
Làstima
En su cuerpo la traiciòn anida...
En su cuerpo la podredumbre...
En su cuerpo un alma que ya no es soplo.
Su cuerpo hinchado, ajado, desgraciado...
Su cuerpo arrastràndose en el barro...
Su cuerpo mediocre, vulnerado, condenado.
Pobres sus ojos vacìos, ignorantes de ver... Pobres...
Pobres sus gestos fingidos, forzados a estereotipar... Pobres...
Pobres sus labios ingratos, mitòmanos esclavos... Pobres.
En ella la nada y la nada ella.
Tanto que ni siquiera al odio inspira...
Tanto que la razòn la desconoce...
Tanto... que a la razòn desconoce.
En ella nada...
En su cuerpo la traiciòn.
Ella que vive de todos y nunca vive...
Ella que sueña sueños ajenos y no tiene sueños...
Ella que rìe absurdamente sin notar que de ella rìen...
Pobre.